他应该是复杂的
像他隐藏的恶念
他死了
埋藏在充满激素的情诗里
有时候我会想起他
像我的青春
用油污的双手自娱自乐
指着故事里的爱情，说
看！这是我的
那时候，我跟他一样
发现不了桌子和椅子
擦拭不了身上掉下的虚荣
泪水像自来水
血来自涮笔的水桶里
情感可以随便勾兑
呻吟也像是回放了千回
然后，扯着脖子喊：我是敏感的诗人
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